La canción del navegante

14 septiembre 2009

Justicia poética

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Despedida

En esta madrugada el cielo luce limpio y plagado de estrellas. El ambiente vacía el alma y hace que se llene con las ideas más peregrinas. La melancolía trae tu imagen en mi memoria: hay tantas cosas que quise decirte y no te dije…

Tres veranos atrás, a media tarde, cruzabas Nervión Plaza engalanada con una falda y una camisa que realzaban tu figura de modelo. ‘Esta chica no se me escapa’, pensé. Fuimos a una cafetería cercana y entre cafés y copas descubrí cómo rebosabas inocencia, aquella que yo casi tenía perdida por las desilusiones de la vida.

¿Pasado o futuro? no quería repetir los mismos errores, era hora de saltar al vacío sin esperar nada a cambio: me quedé con el futuro, contigo, con tu promesa de amor. Fue una de las mejores decisiones que he tomado jamás.

En la lejanía se aprecia Marte y allá, en lo alto, está la Osa Mayor; atrás y cruzando el espacio se observa la Vía Láctea. ¿Dónde estás?

Tus manos, hay momentos en que siento el contacto de sus dedos: largos y juguetones como críos en un patio de recreo. Nunca supe quién buscaba a quién, si eran mis manos las que perseguían las tuyas o era al revés. Las tardes se teñían de ocre y tus pupilas fulguraban: esos ojos eran demasiado hermosos como para no quererlos. Llámalo magia, fantasía o pura imaginación pero presentía que habían sido ungidos en las nubes de los siete cielos. Tu forma de mirarme me decía que en realidad eras una dulce niña con cuerpo de mujer: Alicia se había escapado de un país sin maravillas y había terminado a mi lado, enamorándose de mí.

Siempre he sido un escéptico que nunca creyó en la felicidad. Aún así me hiciste dudar de su existencia.

Se oyen ladridos lejanos. Yo permanezco despierto, sentado en un poyete, pasando otra noche acompañado con mi soledad. Hasta la luna me ha abandonado.

Perdí la cuenta de los millares de veces que mi boca se confundió con la tuya. Su frescura evocaba en mí la lluvia de otoño o la tranquilidad de un manantial que fluye en libertad. Si cualquier cosa me deprimía o estresaba estabas tú allí para animarme, tanto que las mayores dudas resultaban ridículas cuando me rodeabas con tus brazos. Tu compañía era mi hogar peregrino.

Lo que vivíamos era una obra de teatro: era el Don Juan Tenorio. Sin embargo el final era diferente, por fin don Juan era redimido en vida por doña Inés: cuando paseábamos por la ciudad podía oír los aplausos del público que enardecido nos vitoreaba ‘bravo’, el telón caía y nuestras vidas se impregnaban de alegría.

Vuelve el silencio y parece que el pueblo entero está muerto. Acabo de ver un cometa: así de fugaces eran las horas de intimidad que compartí contigo.

En la punta de mi lengua tengo grabada a fuego la sal de tu piel. Si me preguntasen qué es el erotismo respondería que es verte desnuda y tendida sobre una cama, iluminada por la tenue luz de las farolas que se cuela por las persianas bajadas; la pasión es el vapor de nuestros cuerpos condensado sobre los cristales de tu coche, en medio de ninguna parte, en invierno.

Alta y esbelta cual ninfa cortabas mi respiración. En secreto hice un mapa completo de tus montes, tus valles, tus depresiones y tus precipicios, los mismos en los que me despeñaba hacia el placer. La acidez de tu sexo me transportaba a sitios exóticos, era un viaje de solo ida hacia lo prohibido. Cuando entraba en las cavernas de tu ser me sentía alguien distinto, aliviado de máscaras y cargas sociales: era yo mismo, mi yo liberado. En tus llamaradas me consumía vivo, deseando que esos momentos íntimos fuesen eternos, imperecederos.

El viento me visita unos segundos, refrescándome la cara; cada átomo que lo forma se me hace un recuerdo pasado que desea volver a ser vivido, volver a nacer de tu sonrisa:

Mis manos sobre las tuyas, nuestro primer beso a media tarde, las horas en el parque abrasándonos de deseo, el sudor de tu cuerpo en verano, el delirio de verte desgarrar de pasión, tu boca y la mía unidas, el océano pacífico de tus abrazos, los paseos a la orilla del Guadalquivir, los bancos que allí permanecen y nos acogieron, los monumentos de Sevilla contigo, el barrio de Santa Cruz rememorando tu presencia a cada paso, un paseo nocturno en tu pueblo tras cenar, los muebles temblando, los cristales empañados, el gemido de tu voz y un suspiro agonizante, las ciudades que visitamos, Córdoba y el horizonte borroso, Carmona en lo alto de tu semblante, la tórrida arena de Cádiz, salir del agua aterido de frío y cobijarme a tu lado, el sol a través de tus pechos, las aguas del mar sobre ti, el balcón del hotel en Tenerife, mirarte acurrucada entre las sábanas, oírte susurrar mi nombre al oído, trampa de placer en la ducha con revancha en el dormitorio, ‘te he echado de menos’ haciendo el amor, las fiestas con mis amigos, las risas con los tuyos, los pubs, las discotecas, las copas, la feria y nuestra danza en medio de la calle, los cafés y los helados, nuestro amor en película de veinte milímetros, ‘estoy aquí, echándote de menos y queriéndote mucho’ al otro lado del teléfono, la despedida tras una cita exitosa, la mirada perdida tras tu matrícula y mi cabeza girando hacia la nada, los versos improvisados en mi móvil, el calor de sentirte cerca aún estando lejos…

El horizonte comienza a clarear, de tanto recordar está a punto de amanecerme. Todo tiene un principio y un fin.

No me entendía entonces y sigo sin hacerlo ahora. Tú llorabas en silencio, estaba oscureciendo, sonaba la radio del coche y yo sabía que tras esa tarde no volveríamos a vernos en años. Decidí seguir mi camino en solitario y al hacerlo rompí tu corazón en pedazos invisibles: me sentí miserable por dentro, sabía que no te merecías ese final. Aún me desprecio al recordarlo.

Recorríamos las avenidas, cruzábamos los semáforos y cuando quise reaccionar estábamos ante la estación de tren. ‘Un beso y un adiós’ era la canción que se oía cuando me bajé del vehículo. Entre sollozos me dijiste dos palabras, una frase con aroma a esperanza en un mañana alternativo, distinto del presente. Partiste rumbo a tu casa mientras yo te daba la espalda, caminando hacia los mostradores de billetes y sintiéndome una sombra de mí mismo.

Obtuve mi libertad, aquella que me ha permitido construir la Groenlandia de hielo y ceniza en la que estoy exiliado. Hay momentos en los que me pregunto si alguna vez amé o fue todo un sueño.

Un lucero huérfano es lo que queda de otra noche de verano. Ya comienza a verse el sol entre las tejas. Debo acostarme, aunque antes quiero ordenar mis pensamientos.

Allá donde estés quiero que sepas que te agradeceré mientras viva lo que me enseñaste: que se puede dar sin esperar nada a cambio, que el cariño sincero anima hasta al más derrumbado, que la diferencia entre un día radiante y otro grisáceo está en un beso de amor, que la distancia entre dos personas se desvanece cuando ambas piensan en la otra, que un puñado de palabras puede destruir el mismísimo acero, que dos cuerpos amándose hacen que se tambaleen las cavernas del Infierno, que el sentimiento más prodigioso nace desde la más auténtica de las bondades, que es mejor ser Peter Pan y sobrevolar Nunca Jamás hasta la vejez que perder la capacidad de amar y ser amado, que en definitiva el AMOR con mayúsculas es patrimonio de la inocencia y la fe en las personas.

Allá donde estés, gracias, por quererme, por ser tan especial, por todo. Más que estas letras o mi soledad te dedico mi vida entera; si hay en el mundo una mujer que merezca ser feliz esa eres tú.

Te llevaré por siempre y para siempre en mi corazón, hasta el fin de mis días.

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17 mayo 2009

Azul

Filed under: Textos — quieroserpoeta @ 11:51 pm
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Belleza celestial

Azul los cielos, los mares, el agua de los ríos y el millar de relámpagos que vestidos de coral y zafiro desprenden tus pupilas. De la energía de una supernova te vistes, sol de amanecer refulgente que guarda bajo su pelo las estrellas de la noche, aquellas que coronan la vía láctea. Cada palmo del suelo pugna por sentir el tacto de tus tacones y hasta las motas de poI vo se apartan para no empañar en modo alguno tu sempiterna belleza. Cuando tu pintalabios roza tu boca surge una música invisible, ecos de todas las sinfonías que no pudieron componer ni Mozart ni Beethoven. Tu ser irradia una luz tan pura que las bombillas, los tubos fluorescentes y las lámparas de neón te rinden pleitesía en secreto e incluso las luciérnagas de medio mundo y las hadas de todos los cuentos escritos y por escribir te han coronado como su reina, su emperatriz.

Los eruditos han determinado que en la narración del Génesis hubo un error: al séptimo día no descansó Dios sino que usó el primer albor para engendrar la más perfecta de sus creaciones, aquella en cuyas venas durmiera la fuerza de un millón de volcanes y en cuya mirada pudiera oírse el canto de ángeles y arcángeles al unísono, la obra que sería el culmen de la feminidad, la quintaesencia de la palabra ‘mujer’ en toda su magnificencia. Tú eres el episodio perdido de la Biblia, la pieza clave en el origen del Universo: tu omnipresencia de semidiosa es la prueba.

Antes había un grupo de hombres que calmaban las inquietudes de su espíritu escribiendo poemas; antes existía la poesía, luego naciste tú y los versos redactados hasta la fecha se resquebrajaron: ninguno, ni pasado ni futuro, podía hacerte la más mínima justicia. Bécquer dibujó tu azul con su pluma, Salinas quiso cantarte pero fracasó, Neruda posó su pensamiento en ti y Hernández desgarró su alma buscándote: eres el santo grial de los poetas y allá donde vayas ellos dedicarán sus voces a tu hermosura.

No sólo los lápices pronuncian furtivamente tu nombre, también lo hacen los pinceles, los cuadros y el mármol de las estatuas. Se dice que la Mona Lisa ya no sonríe, ha cambiado su gesto por otro de enfado y furia: tu sonrisa guarda más y mejores misterios, es más bella, más risueña. Una sonrisa de tus labios desprende oro, rubíes y diamantes, muestra una casa de mil espejos blanquecinos donde cualquier hombre querría verse reflejado. Tu sonrisa huele a azahar y produce en los ojos una suave brisa de tarde de primavera.

Deidad humana de lozanía y juventud; miel, pétalos de rosas y las mil y una noches ocultas en tus besos; caricias, encajes y sedas orientales en el vaivén de tus pestañas; tronar de cañones y clamor de espadas en tu piel. De azul perfecto tus ojos, así eres, así te veo yo.

22 diciembre 2008

Princesa de un reino arcano

Filed under: Reflexiones — quieroserpoeta @ 12:18 pm
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Menú inesperado

Con la premura del que llega tarde a una cita entro por la puerta del restaurante. Si no me he equivocado es allí donde me han dicho que es el almuerzo de navidad de mi anterior empresa. Nada más entro en el local, vítores y algún que otro aplauso: se ve que me echan de menos, tal vez no tanto como yo a ellos. Visiblemente azorado saludo a los miembros de la sala uno tras otro, esbozando una gran sonrisa fruto del reencuentro con viejas amistades. Tomo asiento, converso con mis compañeros de mesa y del pasillo aparece ella.

Sé que en este tipo de eventos las mujeres se arreglan con especial dedicación;  no obstante lo que mis ojos ven desafía a mi imaginación y a la de cualquiera de los asistentes: una emperatriz engalanada de obsidiana y plata, bendecida por el látigo de fuego que conforman sus cabellos. El sonido de sus botas de tacón hace estremecer los cimientos del edificio, las columnas que sostienen la cúpula celeste y el mismísimo centro del planeta. Cada una de sus uñas alargadas es un pincel que dibuja con exquisita sutileza frescos y murales sobre el aire desnudo, colmándolo de arte renacentista con un leve aroma a perfume de mujer. Torbellinos imperceptibles provocan sus arqueadas pestañas en un abrir y cerrar del azabache de sus ojos cristalinos. Su piel, antaño estirada por el vaivén de los días vividos, luce hoy fresca, delicada, majestuosa en sus reflejos, surcos y mates. A sus treinta y tantos resiste el asedio del paso de los años con un atractivo capaz de seducir al corazón varonil más pétreo; el mío no es una excepción y por ello cae sin remedio ante tan arrollador asalto de feminidad.

Ella me ve, me sonríe y mientras se acerca a mí yo me levanto del asiento. Intercambiamos dos besos y tres o cuatro frases, una actitud típica de dos personas que si bien quieren mantener una conversación afable no saben muy bien qué decirse. Es triste que tras cinco años siendo compañeros de trabajo no sepa casi nada de ella; trabajábamos en departamentos distintos y el contacto se reducía de forma exclusiva a los almuerzos de navidad. Se despide y se encamina hacia otra mesa, llevándose consigo una parte de mí en esos besos que rozaron casi por casualidad sus mejillas.

Llegan los entrantes, los primeros, los segundos platos y el postre. Con las barrigas repletas de comida y los espíritus animosos por la cerveza y el vino pasamos a un salón contiguo donde las chicas han preparado una suerte de ‘entrega de premios’, un espectáculo simpático e inocente en el cual aprovechan para dejar en evidencia a más de uno. El no ser nombrado en ningún momento acrecienta en mí el peso de los recuerdos y siento cómo por momentos tengo ganas de huir de allí: ya no formo parte de la organización, me dejaron aparte como a un trasto viejo y herrumbroso carente de interés. El día fatídico me reuní con mis jefes más directos; esperaba que intercedieran para frenar mi marcha, injusta según el criterio unánime de aquellos que habían trabajado conmigo, y en vez de eso no recibí más que un apretón de manos. Una mañana de verano estaba trabajando y al día siguiente ya estaba en paro, con una llamada de teléfono a bocajarro de por medio. Fue duro, muy duro. Así es la vida.

Termina el ‘show’ y tras hacer las respectivas cuentas de rigor salimos todos del restaurante, encaminándonos a la discoteca más cercana. Contra todo pronóstico el local está a rebosar y apenas sí puede uno llegar a la barra. El ver pasar cerca de mí a una gitana que vende rosas hace evocar en mi interior ecos antiguos: fue allí donde hará tres años y tras otro almuerzo navideño regado con muchas copas le regalé a ella, al lucero que irriga de resplandor las paredes de lugar, una rosa roja, comprada a un vendedor chino que rondaba la pista de baile. Ese gesto tan simple como inesperado hizo saltar por los aires sus defensas de mujer, aceptando el regalo con rubor y gran sorpresa; el hecho de ver a una treintañera avergonzada como una colegiala por el detalle que ha tenido con su persona un chaval de veintitrés o veinticuatro años es algo que no tiene precio. En los días posteriores al suceso no supe estar a la altura de las circunstancias: yo pretendía ser galante, sin más, y ella interpretó el regalo como una declaración de intenciones. Lejos de aprovechar el incidente para conocerla más a fondo opté por rehuirla y mantener las distancias, mostrando la cobardía característica del niñato que por entonces era (y que por desgracia sigo siendo).

Actué de ese modo porque fui incapaz de comprender lo que ahora percibo con claridad: a pesar de haber tenido amores por doquier no sabía lo que era recibir una rosa roja de manos de alguien casi desconocido. Según se rumoreó después, ella llegó a mantener relaciones con al menos dos compañeros de trabajo, ambas con resultado funesto. Intuyo que tuvo más y que a la vista de quiénes fueron sus parejas ellos la utilizaron como mero divertimento; lo sé por comentarios y actitudes de los individuos en cuestión de cara a las mujeres. Da asco ver lo desalmados y rastreros que pueden llegar a ser los treintañeros, escudándose en sus fracasos sentimentales y alegando una misoginia tan sesgada como irresponsable.

La tarde se transformó en noche y la algarabía continuaba. Poco a poco se hizo un claro en la pista y pudimos reunirnos todos, bailando unos e intentándolo otros. Ella se acercó por mi derecha y su belleza noqueó el poco raciocinio que me quedaba tras mezclar varios licores. Quise conversar y a duras penas conseguí intercambiar frases ocasionales; no estaba centrado, mi cabeza estaba en otro sitio, un asunto que bien merece tratamiento aparte. Cuando tu entorno se vuelve luces y flashes tu corazón se impregna del ambiente y comienza a funcionar igual, de ahí que dejase escapar una oportunidad excelente para intimar con ella. El resplandor de los focos arrojaba sobre su semblante un halo de divinidad mientras su cuerpo se contoneaba al son de los altavoces; la expresión de su ser dejaba entrever el desconcierto propio de las personas hacinadas en un espacio reducido, acompañando cada uno de mis comentarios con una leve sonrisa de condescendencia.

Sobre las nueve y media de la noche la mayoría de los asistentes al almuerzo se habían ido ya de la discoteca. Por lo que pude apreciar ella se había citado en ese lugar con otra amiga suya, visiblemente mayor y mucho menos atractiva, que no dejaba de mirarme con ojos golosos. Ese hecho provocó que aumentase mi distancia con respecto a ella, temiendo verme envuelto en una situación un tanto embarazosa; opté por conversar con el que fuera mi interlocutor durante el almuerzo. Minutos después decidí que era hora de marcharme, ofreciéndose él a acompañarme no sin antes observar que de la fiesta bien poco quedaba por celebrar. Recogí mi chaqueta y cuando regresé para despedirme de los demás ella me salió al paso, preguntándome si me iba ya, lamentando que así fuera y ofreciéndose a avisarme en un futuro de las próximas celebraciones que se organizaran. De nuevo disfracé de educación los besos de despedida que intercambiamos ambos, alegrándome de su actitud para conmigo, tan contenida como cálida. Me marché de la discoteca con un dulce sabor de boca, aquel que otorga ese caramelo denominado esperanza.

Estos días he meditado sobre el encuentro y sobre esa mujer, omnipresente en los pequeños resquicios de mi cerebro. Siento en mi interior la urgente necesidad de escribirle algo, ya sea un texto lírico o un poema; algo que le dé motivo a soñar despierta un poco más, a creer que tarde o temprano encontrará al hombre adecuado con el cual podrá envejecer sin miedo, a mantener una promesa de ilusión ante un mañana que hasta la fecha sólo le ha regalado desamor y apatía. Me encantaría conocerla más a fondo, navegar entre sus sentimientos más íntimos y suturar aquellos que hayan sido objeto de manipulación malintencionada; quisiera cerrar sus cicatrices a golpe de verso y teclas, restaurándola como princesa de su reino, un reino arcano arrasado por decenas de egos masculinos deformados.

Es muy triste comprobar cómo hábitos tan sencillos, inocentes y honestos como la poesía con destinataria han caído en desuso junto con los valores de antaño, ambos reemplazados por la filosofía de la carne por la carne. Cuantos más calendarios agoto menos entiendo a la sociedad en la que vivo.

26 octubre 2008

Lluvia

Filed under: Reflexiones — quieroserpoeta @ 11:26 pm
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Una gota, otra, cientos, miles de ellas. Está lloviendo, a ratos casi diluviando. Las nubes se han unido entre sí y al cerrarse han empezado a derramar agua a borbotones. Dicen que es algo típico de esta época del año. No es así, yo sé el verdadero motivo de por qué llueve: he oído a las farolas suspirar melancólicas por su recuerdo, he sentido cómo los rincones se deprimían en soledad. Hasta las piedras de las calles la echan de menos, incluso las aceras son más grises que nunca porque añoran el tacto de sus pies, el calor de su presencia. No llueve en el pueblo por ninguna borrasca o algo parecido, llueve porque todo lo que hay en él necesita de la luz que sólo Ella irradia: el pueblo llora en secreto la pena que le produce su ausencia.

Quizás no sea así, quizás eso es lo que siento cuando veo la lluvia caer a través del cristal de mi ventana. Hace semanas que no la veo. Su presencia es un triste consuelo para quien desea poder escribirle los mejores poemas del mundo pero cada kilómetro que me separa de Ella se me hace un abismo. Ella, la mujer más hermosa jamás nacida, la obra de un dios caprichoso que en el octavo día de la creación jugó a moldear la mejor de sus obras. El resultado sobrepasó todas sus expectativas: Ella es única entre las demás.

Centelleos, relámpagos y luego truenos. A las lágrimas que caen del cielo se le une el gemido de los muros. Me sorprende cómo de pronto todo lo que forma el pueblo se ha reunido para solicitar a los ángeles su pronta vuelta. Veo los naranjos, miro el azahar: está mustio. Ni su aroma ni la delicada blancura con la que se viste han podido retenerla. Ella ahora vive lejos, en la ciudad. Sevilla entera la halaga porque su magnificencia hace que la ciudad rebose vida y alegría. De noche el Guadalquivir baila feliz con el reflejo de la luna para celebrar los momentos en los que Ella mira con dulzura y candidez a sus aguas. Es entonces cuando la tarde se vuelve rosácea del rubor que le produce la sonrisa que Ella le dedica.

El pueblo se apena, la ciudad la adora, yo la imagino. Ojala supiese torcer las palabras con mayor maestría. Los relojes se han puesto de acuerdo para adelantar el paso de los segundos. El papel en blanco es gigante invisible que aplasta todo lo que quiero plasmar en él. El tiempo pasa, se desliza entre mis dedos como si de un puñado de arena se tratase. En su pasar arrastra mis ideas, mis frases, todo aquello que ya forma parte de mí.

Sigue lloviendo. Miro el agua caer: quiero ser el paraguas que la proteja a Ella de todas las tormentas de la vida, quiero ser el parapeto tras el cual no pase ninguno de los horrores que ocultos tras los rincones nos acechan a todos, quiero ser el pañuelo que recoja las perlas que derramen sus ojos. Quiero ser tantas y tantas cosas que al final no alcanzo ninguna.

Allá arriba un claro se abre y permite a un tímido rayo de sol alcanzar tierra firme. Salgo de mi habitación, lo observo sobre el suelo: a pesar de lo espeso de las nubes este rayo ha conseguido esquivarlas y llegar a mis pies. Él, sin la ayuda de nadie, ha conseguido una hazaña imposible: atravesar la oscuridad de una tormenta.

Quien dice un rayo de sol dice un sueño, aunque sea uno despierto. Si lo compartes con otras personas ellas te dirán que tus esfuerzos son en vano, que jamás alcanzarás lo que te pretendes. Ése es mi caso: intento halagar con mis escritos torpes a una desconocida, nombrándome a mí mismo poeta de una sociedad egoísta que ha olvidado cómo soñar.

Mis palabras son otro rayo más en medio de la oscuridad que produce lo desconocido. Yo para Ella soy eso, algo desconocido. Alas daría a mis pensamientos para que iluminasen el corazón de Ella. Pongo toda mi fe y mis buenos deseos a sus pies, al servicio de la musa y dueña de todos mis versos y anhelos.

Sé que no llegaré a conocerla. Sé que es un imposible, una batalla perdida, la alucinación de un loco. Aún así mantengo la esperanza. De hecho la esperanza misma ha venido a buscarme: está aquí, delante mía, como rayo de sol escapado de una cárcel de nubes.

Ella, siempre Ella, por siempre Ella.

24 octubre 2008

Tic tac

Filed under: Textos — quieroserpoeta @ 5:04 am
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Doce de la mañana

Camino por la calle, de vuelta del trabajo. Te veo sentada en un portal, conteniendo un sollozo que se te escapa en forma de lágrimas. Caen al suelo, se pierden en él, penetran en mí: son piedras preciosas. Me acerco, te ofrezco un pañuelo de papel y veo centellear un móvil en tu mano izquierda. Letras, un mensaje y tú. Te digo: “no creo que el dueño de ese mensaje sea digno del honor que le otorgas al llorarle”. Levantas la vista y tus ojos rasgados quedan pétreos ante los míos. Mi subconsciente posee mi boca y añade: “quién fuera lágrima…”. Me sonríes y te pregunto si puedo sentarme contigo para charlar. Dudas unos segundos y tu hilo de voz me dice que sí. A la hora nos despedimos, tras intercambiar números de teléfono. Te vas, ahora soy dígitos binarios en tu bolso.

El tic-tac acompasado empieza a cambiar de ritmo.

Una de la tarde

En mi bolsillo vibra el teléfono durante una reunión con mi jefe. Al rato te llamo. Me agradeces los mensajes que te dedico, esa suerte de versos entrecortados que cincelo a golpe de botón para transmitirte la vida que en mí despiertas. Te respondo que no es nada, que estoy a tu entera disposición las 24 horas, que eres maravillosa y que de no enviarte esos SMS mis dedos se habrían independizado de madrugada y tras robarme el móvil te los habrían enviado. Cuelgo y me siento príncipe azul sin castillo ni corcel.

El tic-tac pierde el compás por momentos.

Dos de la tarde

Estoy a la salida de tu trabajo. Me he fugado antes de tiempo del mío, no podía esperar más. Te llamo, me dices que enseguida bajas. Apareces por la puerta principal del edificio de oficinas: Afrodita sale del océano y su manto invisible lo recogen cien angelillos. Vamos a almorzar a un pequeño restaurante cercano. Entre el primer y el segundo plato mi mano coge la tuya. La aprietas con fuerza mientras te sonrojas. El mejor postre son tus besos. A partir de entonces te llamaré locura, mi locura. Serás mi secreto.

El tic-tac se revoluciona sin remedio.

Tres de la tarde

Hoy no nos veremos, hoy trabajaré hasta muy tarde. Ayer el bramar de tu resignación transformó mi corazón en cabeza de alfiler. Tecleo ante el monitor, con un bocadillo y un refresco miserables sobre el escritorio. Sueño despierto: soy martillo que reduzco a añicos todos los servidores del planeta; soy gasolina que incendia mil millones de oficinas; soy ley que prohíbe el trabajo, la que declara el amor sin fronteras… Recibo un mensaje tuyo: me echas de menos, me quieres. Veo cómo llueven pétalos de rosa de los tubos fluorescentes.

El tic-tac acelera hasta hacer un ruido continuo.

Cuatro de la tarde

Tras un breve almuerzo te invito a mi apartamento. Damos un largo paseo mientras bromeas sobre si son ciertas esas historias que a veces te cuento sobre lo desordenado que soy. Entras, se cierra la puerta y dejo que mis labios rocen tu cuello. Surge la pasión, la ropa queda en el camino, las paredes miran hacia otro sitio, mi piel se desgarra al sentir la tuya. Eres volcán, supernova, llamarada, sustancia de magma que me abrasa. El sol que entra por las ventanas nos envidia.

El tic-tac truena de placer.

Cinco de la tarde

Estamos en el cine. Tres butacas ocupadas, el resto vacío. Miento: en esta sala está tu omnipresencia. Te siento en la tela de los sillones, en la luz de la pantalla, en el leve sonido del proyector. Los filósofos griegos se equivocaron: sus elementos no conforman la materia, tú eres la materia, la Naturaleza te replica en los objetos. Apoyas tu cabeza sobre mi hombro y el olor de tus cabellos me llevan a otra dimensión de campos en flor y eternas primaveras. La Felicidad se ha manifestado en cuerpo de mujer.

El tic-tac produce un leve silbido.

Seis de la tarde

Estamos en una cafetería con mis amigos. Gabriel y su novia te hacen reír, yo hablo con Roberto, el cual me felicita por el buen gusto que tengo y por lo simpática que eres. A la hora es Fernando quien consigue que te sientas en familia. Te veo, los veo a ellos y sonrío para mí: se están esforzando a más no poder. Son mis amigos, lo son por algo. Me dices al oído que si estos meses son un sueño que te despierte. Guardo silencio: tú eres la guardiana de todos los míos.

El tic-tac silba un vals.

Siete de la tarde

Tus padres nos invitan a merendar. Hoy los conoceré. Sé que es un paso importante, crucial en nuestro noviazgo. Estoy aterrado, quiero resultarles lo más agradable que pueda. Compro algunos dulces en una confitería del centro de la ciudad. Me salen carísimos pero el gasto merece la pena. Vuelvo a mi apartamento justo antes de tu llegada. Entras en el salón, te beso y deslizo mis manos bajo tu vestido. Te quejas diciendo que no tenemos tiempo, se hace el silencio, en segundos te rindes a mí: te equivocas, soy yo quien se rindió a ti la mañana que nos conocimos. Puedo ver en el techo al escritor del kamasutra enfurecido, somos el desafío a su sabiduría. Los relojes pueden esperar, tú creaste el tiempo y eres su diosa.

El tic-tac recompone la Novena Sinfonía.

Ocho de la tarde

Te mudas a mi apartamento. Llevamos ya mucho saliendo y este paso nos llena de ilusión. Al fin juntos, al fin inseparables: la convergencia de la tierra y el agua, el ruiseñor y la paloma compartiendo nido, noche y estrellas en su eternidad, alfa y omega jugando al escondite en el laberinto del Minotauro y el Minotauro reconvertido en Apolo por el abrazo de Afrodita. Traes contigo tus cosas y comienzas a instalarte. Tus pertenencias cobran vida, son el futuro que pones ante mí, aquel que no logré atisbar el día que vine al mundo.

El tic-tac desafía a Mozart y Beethoven.

Nueve de la noche

Regreso a casa, a nuestra casa, destrozado después de una jornada de trabajo maratoniana. Me duele la espalda, o eso creo: desde que compartimos hogar no sé lo que es el dolor físico. Contigo la ciencia médica ya no existiría pues eres bálsamo para mis músculos. Si algo me hace sufrir son los milímetros que me separan de tu lado. Tus amigos, los míos, las cenas, los eventos sociales, tus detalles, tus tequieros a bocajarro, el verte salir de la ducha…¡Ay, quién fuera ducha! Ducha, albornoz, sábanas, zapatos de tacón, el catálogo de Vogue entero. Entro en el salón y veo la cena lista a la luz de un par de velas; voy al dormitorio y te descubro maquillándote. Has querido darme una sorpresa porque dices que jamás antes habías sido tan feliz. Oigo en la calle a los poetas romper sus cuadernos: no pueden vencer a los poemas que recita tu pintalabios.

El tic-tac asciende a los cielos para cantar con los ángeles.

Diez de la noche

Éramos únicos, éramos invencibles, Romeo y Julieta de la nueva Era … y el tiempo nos apuñaló por la espalda. No sé en qué momento perdimos la esencia de magia ancestral, pero la perdimos. El pintalabios enmudeció, tu cuerpo se apagó, tu sonrisa dejó de brillar y mi cerebro cesó de componer. Quedamos tú y yo, normales, humanos, monótonos; carne, sangre, piel y huesos que seguían bajo un estrecho vínculo. Mas los días confabularon para copiarse unos a otros y se hicieron iguales: trabajo, televisión y cena congelada. Se terminaron las salidas, los DVDs consiguieron aprisionarnos y tirar la llave de nuestra celda al primer agujero negro que encontraron. Pero yo te quería y tú a mí, y la vida continuaba.

El tic-tac añora el compás de antaño y se esfuerza por recordarlo.

Once de la noche

Plomo. Hay plomo en mis pulmones, en mis venas y en la pintura de los tabiques. No es plomo, es silencio, ése en el que nos refugiamos cuando discutimos por cualquier imbecilidad. Ya no hay palabras de amor sino reproches. De pronto no somos ni humanos porque nos hemos transformado en dos sacos de defectos que nos lanzamos a la cara. Nos apedreamos verbalmente. Me levanto por las mañanas, me afeito y deseo ser el chorro que se escapa por el desagüe: mi vida es una pesadilla, nuestra vida es una aberración. ¿En qué nos hemos equivocado?

El tic-tac vuelve poco a poco a su viejo ritmo.

Doce de la noche

Hemos roto. Por una maldita discusión, tan estúpida como las anteriores, recogiste tus cosas y te fuiste de mi apartamento. No podías más, me lo gritabas a lágrima viva, cerraste la puerta cargando con tus maletas. Yo no te oí, no pude porque la sangre invisible que supuraban mis oídos me lo impedía. Mi corazón se desangraba en su letargo y tu portazo terminó por resquebrajarlo. Te fuiste, para siempre. Quise llorar, pero no tenía fuerzas.

Hace mucho de esa última noche. Ahora estoy aquí, apostado en la barra de un pub de mala muerte, rodeado de mis amigos, antes tan cercanos, ahora tan ajenos a mí. Quieren ayudarme a superarlo, lo intentan,  pero no pueden. Nadie puede.

Una veinteañera muy guapa está sentada al otro extremo. No cesa de mirarme. Con total descaro le devuelvo la mirada y nos quedamos durante más de un minuto conectados por los ojos, sin pestañear. Observo mi copa, la apuro de un trago y voy hacia ella.

Y el tic-tac, antes acompasado, vuelve a cambiar de ritmo.

24 agosto 2008

Retorno

Filed under: Textos — quieroserpoeta @ 10:56 am
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El autobús acelera, yo acelero, la carretera nos huye, los coches desaparecen. Percibo la charla afable del chofer, la gorra blanca del joven, la señora de enfrente y los rizos teñidos de la chica rubia.

Salta mi mente, saltan los pasajeros sentados, saltan los conductores al asfalto y las naves industriales de las afueras: caos de alquitrán, somnolencia, líneas blancas, jornadas grises, gasolina y humo, incomodidad e impaciencia, ladrillos amarillos y miradas perdidas. Hay fuego en la calle, hielo en los asientos y escarcha dentro de mí.

Vibran las ventanas, las cortinas, las ideas ociosas de los viajeros: he de almorzar aun, esta noche salgo, mañana saldré, el otro no sé. El movimiento lo engulle todo: los árboles, la tierra baldía, las piedras, el asfalto, el vehiculo, los que vamos en él. El movimiento no respira, no descansa, no cesa.

Y mi pulgar sobre el móvil se cree literato, ajeno a la verborrea de su amo, indiferente durante el trayecto. Y me vence el sueño, se paran mis neuronas, cierros los ojos, termina el juego.

Azul el cielo, verdes los campos, estéril las sílabas, invisible mi voz. De la ciudad vuelvo a casa. Por fin.

19 junio 2008

Me hablas

Filed under: Textos — quieroserpoeta @ 4:43 pm
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Imagino nuevos mundos

Tú me hablas, me hablas de responsabilidad, de convencionalismos, de hipotecas, de lo que debe y no debe ser; me hablas de facturas, de suegros, de tardes de paseo y de películas en DVD; me hablas de amigos en común, de planes de futuro, de hijos, de sentar la cabeza, de estabilidad, de destinos prediseñados.

Yo también te hablo, pero te hablo de versos imposibles, de atardeceres de mil colores, de besos que fluyen libres, de sentimientos que no saben lo que son los asteriscos; te hablo de quereres sin principio ni fin, de casas sin tejado, de días estrellados y de noches de sol; te hablo de campos mojados por la lluvia, de sonrisas que juegan como niños, de palabras que sin ser inventadas ni pronunciadas viven por sí mismas.

Y de nuevo me hablas de trabajo, de señores con traje y corbata que ofrecen un puñado de ladrillos, de jornadas laborales sin descanso; me hablas de lo magnífico de los aparatos eléctricos, de lo bonito de un gran coche, de lo genial de un vestido o del rímel con el que te maquillas; me hablas de marcas, de caché, de status y de cosas que no entiendo.

Yo… yo te hablo de nuevos mundos, de seres extraordinarios, de lagos cristalinos y de sueños tan reales que se pueden tocar con la mano; te hablo de guerras milenarias, de héroes formidables y de historias que desaparecerían con tal solo ser contadas; te hablo de grandes amores, de destinos no escritos, de vidas que no saben de lazos ni ataduras.

Me hablas, de nuevo me hablas. Me hablas de gente, de ideas prefijadas, de algo llamado “qué dirán”, de voces que ni tú ni yo conocemos, de opiniones hirientes y cargadas de quina; me hablas de poder, de superioridad, de pretender ser más y mejor que el resto de la humanidad; me hablas de lo que compran los vecinos, de adónde van, de cómo visten, de qué hacen, de cómo emplean el tiempo.

Yo termino por perderme en tu discurso porque te hablo de sencillez, te hablo de humildad, de confianza en las personas, de bondad, de autorrealización, de respeto a los demás; te hablo de simplicidad, de corazones abiertos, de gestos sonrientes, de manos que buscan ser estrechadas, de prestar ayuda a aquellos que puedan necesitarla; te hablo de luchar por lo justo, de tener fe en lo que nos rodea, de mantener siempre y pase lo que pase una mirada de esperanza ante la adversidad.

Me sigues hablando pero ya no te oigo. No te escucho, no sólo porque no comprenda ni la centésima parte de lo que me dices sino porque no puedo concentrarme en tus palabras: tus labios me lo impiden. Mueves los labios, yo los miro y mientras los veo moverse se me hace que esos señores de traje y cortaba son en sí mismos seres milenarios, que la ropa de marca es en realidad un puñado de armaduras de algún ejército de novela, que hasta esos coches de los que ya me has hablado son unicornios con poderes mágicos y que incluso los DVDs con los que pretendes que pasemos el fin de semana son poemas que me dedicas, poemas en forma de imágenes.

Tú me hablas de cómo debe ser el amor, o lo que es peor, de cómo te han contado que debe ser. Yo te hablo de cómo lo veo yo, de cómo lo siento yo. Son dos idiomas distintos, jamás nos entenderemos, pero si permaneces aquí, a mi lado, nuestras contradicciones cobran sentido, porque sin ti no existirían ni mis mundos imaginarios ni estas palabras de loco que ahora escribo.

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