La canción del navegante

18 junio 2008

Diez años

Filed under: Reflexiones — quieroserpoeta @ 9:09 pm
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Diez años

Dicen que terminé el instituto, que fui a la universidad, que terminé la carrera y al poco entré a trabajar; dicen que me enamoré decenas de veces, que tuve alguna que otra relación, que he compartido días y noches en camas acompañadas. Me cuesta creerlo.

Me veo al espejo y me rindo ante la evidencia: ya no soy el joven de antaño. Atrás quedaron los versos escritos de madrugada en un pedazo de papel. Las musas que me daban la mano se fueron para no volver. Supongo que envejecieron y se marchitaron, llevándose consigo lo poco que por entonces redactaba. Ni los sueños pueden escapar del paso del tiempo.

Recuerdos, cientos de ellos, tantos que no logro organizarlos con coherencia. Han estado ahí, en un rincón, criando polvo y telarañas. Unos placenteros, otros punzantes, algunos terriblemente dolorosos, otros tan locos como la mente que los concibió. En medio de esa tormenta de vivencias quedó un puñado de poemas de amor, toscos en su forma, que jamás fueron recitados. Nacían muertos.

Una noche te dejas el alma ante las hojas libres de una libreta de Matemáticas de COU. No consigues sacarte de ti lo que quieres expresar, desistes y te acuestas, esperando que al día siguiente algo te susurre cómo terminar la labor empezada. Y el día no llega.

Diez años. Diez largos años de silencio perpetuo que me atenazaba las entrañas hasta destrozarme por dentro. Diez años de letras malviviendo dentro de la pantalla de un monitor, cientos de ventanas de MSN o las teclas de un teléfono móvil. Diez años de cubatas, noches en vela, exámenes, jornadas de trabajo inhumanas y amores imposibles.

Las poesías perdidas me asaltaron por sorpresa hace meses. Reclamaban la atención de su amo mientras lloraban la soledad a la que habían sido sometidas injustificadamente. Con el corazón encogido las contemplé y abracé como quien abraza a ese hijo que se marchó sin más. Y aquí estoy, retomando los vestigios de una juventud próxima a su fin.

Escribir, no sé ni por qué ni por quién. Tengo 27 años, estoy solo porque yo lo elegí así, no tengo futuro, no tengo ilusiones, mi trabajo me abandonará de un momento a otro, mis amigos toman cada uno su camino, he rechazado las bocas que pretendían acogerme con sus besos. En el mañana veo nubes negras y una niebla densa que cubre el horizonte. El sol me evade temiendo la desgracia en la que me hundo.

Mi cabeza es un hervidero de ideas. Miles de cosas me queman y luchan por salir de mí. Mis manos, cada vez más envejecidas, se arrastran entre los huecos del teclado, obedeciendo las órdenes que les dicta mi conciencia. Es todo tan extraño…

Odio lo que sale de mis dedos porque no plasma ni por asomo lo que siento en mi interior. Lejos de ser un hombre me debato entre una adolescencia tardía y la rebeldía de un niñato. Eso es lo que soy, un niñato imbécil. Debo madurar, no sé cómo pero debo hacerlo.

Un día, no hace mucho, me pregunté a mí mismo qué me hubiera gustado ser si no me dedicase a lo que me dedico. Recordé esa película sobre Neruda. Encontré la respuesta por casualidad: quiero ser poeta.

Mi vida comenzó hará mucho, pero para mí hoy empieza todo.

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2 comentarios »

  1. No tengo palabras para describir lo que en cada una de esas palabras e sentido. Si te ganas la vida de poeta, te ganaras un premio nobel. Yo me lo gane al conocerte aquel bello dia, pero tonta de mi lo perdí. Lo encontre de nuevo, pero ya estaba convertido en amistad. Vales oro y lo sabes, por lo tanto se que la vida te va a sonreir.

    Comentario por INES — 19 junio 2008 @ 7:12 pm

  2. Me pasaré de vez en cuando para ver que se cuece, aunque dicen que son malos tiempos para la lírica… que seas consciente de que eres un niñato ya es mucho, muchos no llegamos a eso…

    Comentario por Odie — 19 junio 2008 @ 10:51 pm


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